Ahora parece que yo / debo mirar hacia el mar / descubri en la noche su reflejo entre los botes / mañana vas a encontrar una flor que te deje
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Hay un bufón que golpea mi puerta y se esconde / Sé que es así porque la última vez vi la punta graciosa de un pie / Y en el dintel remolinos verdes de papel / Y en el dintel remolines verdes de papel
Subiendo el cerro el frío se adueño de mi actitud y mi gesto / Cruzando mis brazos contra el pecho en la noche como un niño enfermo / Despeinaba el viento tu salud y nos ladraba un perro / Y todos los barcos con su luz alumbraban tu pelo
Si ahora mismo yo me voy / No te pongas a llorar / Nuestra historia es mucho más / Que la historia de un final
Un viejo que fuera comunista se sienta a fumar la tarde entera / Mientras buena lluvia cae afuera / Con voz desnuda, el viejo piensa / ¿Por qué coinciden en su ventana palomas grises con la pena que fumara?
Al amanecer el árbol dio su flor / Y cantó el ave en todo su esplendor / Tu canción. / Y al despertar no pude decir dos
En la calle hoy, debo decidir si bajo o si subo / Porque si no estás, puedo imaginar en mis huesos humo / En un restorán, comiendo wantán, me escondo del frío / Es como romper hojas de un lugar, lejos del camino
Llegué a santiago provinciano / Y martín rivas / Salió a mi encuentro en el metro / Las gallinas que yo guardaba en mi pecho
Cuando llegaste a tu casa / Los pajarillos del alba cantaban / Y era de día, pero era de noche / Igual que mi alma que es oscura y clara
Temprano el mismo organillo / En la entrada del callejón / Hizo volar la canción / Que en invierno nos despertó